И снова третье сентября...

 

Это снова сентябрь.

Это снова, лишая покоя,

Птицы тянутся к югу,

Прощально и длинно крича.

Это снова сентябрь

Со своей золотою пургою

Слишком близко прошёл

И небрежно коснулся плеча.

 

Я не знаю, зачем

Повторяется снова и снова

Как дурман, как виденье,

Как знак, неразгаданный мной,

Этот день в сентябре,

Когда самое нежное слово,

Не найдя адресата,

Кружится, как лист, над землёй.

 

И среди заблудившихся слов

И оспоренных истин

Я иду невидимкой –

Ни тени за мной, ни следа.

Эта жизнь промелькнула,

Как солнечный зайчик по листьям,

И меня унесла,

Так и не объяснив мне, – куда.

                                            Т. Кузовлева