А что будет завтра?

 

А что будет завтра?

– А завтра, уже в сентябре,

Проснёмся с тобой, будет воздух прозрачен и чист,

И астры зажгутся под утро у нас во дворе,

И с ветки вспорхнёт пожелтевший берёзовый лист.

 

– А что будет с летом?

– А лето на время уйдёт,

И спрячется там, где синеет полоскою лес,

Среди облетевших осин незаметно уснёт,

Да много у лета таинственных, сказочных мест...

 

– А что будет с солнцем?

– А солнце нам будет светить,

Но только не так, как светило весенней порой,

Его в непогоде почти невозможно найти,

Оно притаится за тучами, как за горой...

 

– А что будет с нами?

– Останемся вместе с дождём.

Он струями нежно коснётся рябиновых бус.

В мелодии капель печальные нотки найдём

И будем мы слушать вдвоём нескончаемый блюз.

 

– А что будет с миром?

О нём расскажи мне ещё.

Всё будет как прежде... Оставим рассказ до утра.

Давай-ка, мы лучше укроемся старым плащом

И август проводим...Прощаться настала пора.

                                                С. Долгова

Прощай, наш август...

 

Прощай, наш август, уносящий лето,

Ты уступаешь место сентябрю,

Уже листва в осеннее одета

И отдана холодному дождю.

 

Не слышно нежных соловьиных песен,

Пустынны ветви в мамином саду.

Мир серых дней совсем не интересен,

Ведь осень ждёшь не так, как ждёшь весну.

 

Озябшим утром ты попросишь солнце

Согреть, как раньше, ласковым теплом,

И ветер веткой постучит в оконце,

Напоминая сердцу о былом…

 

Уединившись в маленькой гостиной,

В мечтах владея кистью на холсте,

Ты увлечёшься сказочной картиной

И будешь видеть сны, да всё не те…

                                               Т. Прудникова

Лето к концу

 

Уже к концу перевалило лето…

Пусть днём жара и солнцем всё согрето,

А по ночам повеет вдруг прохлада,

И с ветром никакого тебе сладу.

 

Уже к концу перевалило лето…

В листве разнообразие из цвета,

Как в радуге оттенков разных много,

Последний летний август – недотрога.

 

От туч он закрывается зонтами,

То в звёздах вдруг весь небосвод над нами,

И песни все цикадами не спеты –

Уже к концу перевалило лето…

                                        В. Самот

Уходит тихо Лето

Уходит тихо Лето,
одетое в листву.
И остаются где-то
во сне и наяву:
серебряная мушка
в сетях у паука,
не выпитая кружка
парного молока.
И ручеёк стеклянный,
И тёплая земля,
и над лесной поляной
жужжание шмеля.
Приходит тихо Осень,
одетая в туман.
Она с собой приносит
дожди из разных стран.
И листьев жёлтых ворох,
и аромат грибной,
и сырость в тёмных норах.
А где-то за стеной
будильник до рассвета
стрекочет на столе:
«До бу-ду-ще-го ле-та,
до бу-ду-ще-го ле...»
                           Тим Собакин

Уставший август

 

Этот август устал немножечко.

Заплутал в предосенней нежности.

Теплый ветер мешает ложечкой

Ароматы цветочной свежести.

 

Солнца лучик шалит восторженно,

Прогревая весь день до донышка.

Зайцев солнечных мелкое крошево

На речном легковесном суденышке.

 

Зной струится парящей дымкою

Над садами плодами уставшими.

На столе рядом с хлебом и крынкою

Соты садом и лугом пропахшие.

 

День стекает к закату томительно,

Напиваясь прохладой по капельке.

Конец августа так упоителен.

Он преддверье для лета бабьего.

                                          В. Порошина

Последняя страничка лета...

 

Последняя страничка Лета...

Тебя читаю с грустью тайной.

Вдруг между строк найду ответ я,

Что Осень вовсе не случайна.

 

Чтоб Лето не вошло в привычку,

Чтоб не приелась его прелесть,

Нам предстоит открыть страничку

В осенний день, где листьев шелест,

 

Где нас накроет (не напрасно),

Сонливостью и непогодой.

Они даны нам для контраста,

Ведь всё продумано природой.

 

Настанет день – уйдёт ненастье,

Потом отступят мрак и холод,

И вновь Весна ворвётся в город,

С пьянящим ароматом счастья!

                                                  Н. Радолина

Печаль перед прощаньем

 

Печальный день дождинками украшен,

Не видно солнца из-за серых туч,

Лишь только изредка его проглянет луч,

И упадет в цветов резные чаши.

 

Остатки лета. Осень на подходе,

То там, то тут проглянет желтый лист,

И все грустнее птичий пересвист,

Никто не рад унылой непогоде.

 

На землю падают созревшие плоды...

Приходит время подводить итоги,

Тепло уходит в дальние чертоги,

Оставив нам душевные труды –

 

Собрать подарки летнего усилья,

Наметить планы, записать строкой,

С приходом холода появится покой,

И за спиною ангельские крылья.

                                          Л. Кузьминская