И мне немного грустно...

Прощай, июль...Нет лучше-до свидания!

Жары последний всплеск и неба синева...
Уже прохладны ночи и август на подходе,
Туманы и дожди - приходит их пора....

Прощай июль.. Ты как всегда прекрасен!
От аромата трав кружилась голова,
Ромашек буйное и васильков цветение
И птиц многоголосье с раннего утра.

Прощай июль...И мне немного грустно...
Как будто лету прозвенел звонок.
Спасибо за тепло, мечты и яркость чувств.
Но вот настал твой час...уходишь за порог.
                                                          Алемила

Прощай, июль!

 

Прощай, июль - макушка лета,
Была теплом твоим согрета,
Сполна обласкана лучами,
Прохладой нежною ночами,

Напевом пташек сизокрылых,
Полетом бабочек пугливых,
Ручья журчаньем бесконечным
И звёздным небом тихим, вечным.

Прекрасней нет поры на свете,
На нашей матушке-планете.
Ценю подаренное благо,
Шагаю не спешащим шагом,

Хочу полнее насладиться,
В поклоне благостном склониться
За мир, подаренный нам свыше.
К нему я с каждым днём всё ближе…
                             Л. Поднебеснова

Июль кончается...

 

Июль-июль, кончаешься, качаешься
И соловьём по-своему поёшь.
О чём жалеешь и за что ручаешься,
И почему покоя не даёшь?

Уже трава на всех угодьях скошена.
Клубнику съели, ждут теперь дождя.
Уже в стручке зелёная горошина
Желтеет споро, дух переведя.

А эти ночи – чистые и грешные!
А эти дни – соблазн и Рубикон!
И омуты под старыми скворечнями!
И золотая выдержка икон!

А это счастье – быть со всем повязанной!
А эти слёзы – росы поутру!
Всё позади. Всё пройдено и сказано.
Уже не жалко даже, что умру.

А ты, июль, качаешься-качаешься,
Как мир в дому, как пристань на плаву.
Бессмертен ты, а всё-таки кончаешься.
И без тебя я всё-таки живу.
                                          Н. Мирошниченко

Напоминание о чуде

Когда пион цветет в июне,
сиянье нежных лепестков
напоминает мне о чуде,
что в этом мире есть Любовь...


Цветок воздушный ярких красок
на гранях тонких лепестков...
дыханье светлых детских сказок
пион подарит сердцу вновь...


Пион доверчивый, красивый,
в нарядных ярких кружевах,
как летний праздник на картине,
пион, цветущий в небесах...
                                   С. Магницкая

Этот мир слишком шумный

 

Этот мир слишком шумный. Мне укрыться охота...
Пролететь белой птицей над зелёным болотом.
Не увязнуть в трясине, и не в пасть к крокодилу.
Только белые крылья я другим одолжила,

Чтоб летали без страха, без забот, и повыше.
А теперь даже пенья над собою не слышу.
И задёрнуты шторы. Этот мир шумный слишком.
То упрёки, то споры, но не радость с излишком...

Полетать бы, как в прошлом, в догонялки с ветрами.
Только рвётся, где тонко. Где вай-фай с небесами?
Этот мир слишком шумный. С небом связь нестабильна.
Отдала я бездумно белоснежные крылья.

И по пёрышку ловко общипали за годы.
Видеть лишь заголовки – это новая мода.
Содержанье не важно, лишь обложки на книжках...
Надо уединяться. Этот мир шумный слишком.
                                  Ирина Самарина- Лабиринт

Девочка по имени Любовь

В. Волегов

Поведаю вам таинство одно:

Уж сколько раз на свете исчезали

 Империи, религии, регальи

 И уходили города на дно,

 Но сквозь пожары, бедствия и кровь,

 Одну и ту ж свершая пантомиму,

 И для времен совсем неуязвима

 Шла девочка по имени Любовь.

 Идет Любовь. Звучат ее шаги,

 Как эхо долгожданного свиданья,

 Ее шаги волнуют мирозданье,

 И между звезд расходятся круги.

 Пред ней равны рабы и господа.

 Ей нипочем яд лести или злости.

 Когда она хоть раз приходит в гости,

 В наш дом приходит счастье навсегда.

                                                     Юрий Визбор

Июльское

Когда дожди резвятся за окном,
Когда тускнеет домик на пригорке
И рвётся на куски дымочек горький,
А лунной ночью ясно, словно днём,
Стучится застарелая печаль
И топчется беспомощно у двери,
Уже в своё могущество не веря,
Теряя силы: ей, бедняге, жаль,
Что чаша жизни выпита до дна...

Так жаль чего-то сонной, вялой бабке,
Сидящей день-деньской на старой лавке
В тени берёзы. Помнит ли она
Счастливый блеск давно угасших глаз,
Любовь, и письма с фронта, и разруху?
Не весь же век она была старухой,
Самой себе не надобной сейчас!
Как знать... О том известно ей одной.
И дай ей Бог ещё немного света!
Поёт, звенит июль – макушка лета.
А дождь сегодня, кажется, грибной...
                                               Н. Князева