Просто... уходит лето

 

Лето простилось...

Всё тише, тише летние качели,

Всё медленнее знойный их размах...
Знать, скоро – листопадные метели
И листьям, что кувшинкам, плыть в прудах.

Всё тише, тише летние качели...
Знать, скоро будут арии ветров
И в лужах – охра новой акварели
С белилами осенних облаков.

Всё тише, тише летние качели,
И всё короче их дневной размах...
Уже каштанов ёжики созрели?
Простилось лето – слёзы на глазах!                    
                                     Натали Самоний

Кончается лето

Последним ласковым теплом

Пока что балует нас лето…
Прозрачно небо, как стекло,
Промытое дождём и ветром.
Шеренги старых тополей
В старинном парке отдыхают,
И клумбы пышно вдоль аллей
Вовсю цветут, благоухают…
Плывёт по речке пароход,
Трава газонов изумрудна,
И в скорый осени приход
Ещё поверить очень трудно…
                                  Н. Метелкина

Потом любить меня не надо...

Потом меня любить не надо…

Рискните полюбить сейчас…
За искренность и разность взглядов,
За то, что я живу средь вас…

Потом любить намного проще,
Когда уже взойду с травой,
Когда забуду шелест рощи
И пенье птиц над головой…

Когда несправедливость встретив,
Уже ответить не смогу.
Я и на том далёком свете
В себе ребенка сберегу,

Неприспособленного к миру,
В котором правит капитал.
Не сотворив себе кумира,
И модной куклою не став.

И лишь в любви я вижу смысл…
Она, как солнце в небесах.
В моей душе цветут ирисы
Сквозь капли соли, что в глазах…

Я никого не заставляю
Ни понимать меня, ни льстить…
Но вот пока ещё живая,
Хочу сейчас предупредить:

Потом меня любить не нужно.
Принять сейчас – всегда трудней,
А также видеть звёзды в лужах
И уважать живых людей…

           Ирина Самарина-Лабиринт

Август царствует

Он царствует на свой особый лад,

и гордое, и в то же время — птичье,
пусть бывшее, но все-таки величье
кладет печать на жизненный уклад
скворечен с одиноким переливом,
задумавшимся на ветвях наливом,
медлительнейшим окриком речным,
когда путем заоблачных излучин
скорей ладьи выносит, а не тучи, ладьи,
но с явным запахом мучным.

Придуманный, но с собственным дворцом,
он знает толк в пленительной оскоме,
быть может, даже в этом самом доме
и балуется слабеньким винцом
с утра у этой самой занавески,
где истекают сладким цветом фрески
и вертит тканый нитью сарафан
такая ж старомодная царица:
чем наше захолустье — не столица,
тем паче на ногах у нас сафьян.

Периферийный август, мой чудак,
поставивший на все свои отметы,
он коронован только долгим летом,
как яблоки в приглушенных садах,
на всем храня упадка отпечаток,
бутылок и романов непочатых,
рисунков и других хороших дел,
присутствует на самой светлой тризне
и видит, что все хлопоты о жизни
лишь вилами черкают по воде. 

                                     В. Морозов

Августейшего августа...

Августейшего августа
невозбранны черты
— ветер в сини,
и паруса белизна немоты.

И листы, растревожены,
зеленеют, как сон,
— морфология прошлого
и грядущих имен.

На стене моей бабочка,
и дыхание крыл,
возле темных — загадочных,
где узоры светил.

Август!
Волей таинственной
сотворивший в веках
посох жизни единственной,
заключенный в словах.
                                    А. Филимонов

Есть люди, которые ждут

Какой бы судьбою ни выбран тебе был маршрут, помни:
есть люди, которые любят и ждут.
Знаешь, есть люди, которые «очень твои»,
Зашитые острой иголкой там, где-то внутри.
За них ты готов свою жизнь всю до капли отдать,
Они – словно воздух, которым ты можешь дышать.

Им все доверяешь, как если бы это был ты.
Они – будто солнце и летние в поле цветы,
Горячие искры зажженного в сердце огня —
Любимые самые, те, без которых – «нельзя».

Знаешь, есть люди, которые «очень до слёз»,
Они не на час, не на день, а на вечность. Всерьез.
Без них дни и ночи бы были безмерно пусты,
Они не сжигают, а строят надежно мосты;

Готовые молча отдать, все, что есть за душой,
Чтоб в жизни твоей было все и всегда хорошо.
Они, будто Ангелы с неба, всегда за спиной,
Тебя берегут, и хранят твой душевный покой.

Какой бы судьбою ни выбран тебе был маршрут,
Помни: есть люди, которые любят и ждут.
                               Светлана Чеколаева

Что я люблю?

Что я люблю?
Так, без запинки, с ходу?
Сквозь листья - солнце,
Тишину с утра,
Большое небо,
И большую воду,
И тяжесть слова
На конце пера.
              Ирина Снегова

Август - подсолнухи!